Wenn Knödel Widerstand sind

Wenn Knödel Widerstand sind
Wenn Knödel Widerstand sind
Anonim

Bevor ich in die Grundschule kam, verbrachte ich jeden Tag bei meinen Großeltern. Mein Vater holte mich morgens vor der Arbeit ab, und ich blieb vom Frühstück bis zum Einbruch der Dunkelheit, probierte die Gurken meiner Großmutter und konsumierte massenhaft Zeichentrickfilme im Fernsehen. „Sie könnte Staub in einen Kuchen verwandeln“, erinnert mein Vater jeden, wenn Baba Xena jemals aufgewachsen ist. Und es stimmte, ihr Essen war der Stoff der Magie. Mein Lieblingsgenuss, den sie zubereitete, waren Vareniki, eine Art ukrainischer Teigtaschen gefüllt mit Kartoffelpüree. Ich sah ihr von Anfang bis Ende zu, wie sie sie machte, indem sie Wasserglasränder verwendete, um perfekte Kreise in den flachgedrückten Teig zu ziehen. Ich nannte sie liebevoll „ooshkee“, was auf Russisch „Ohren“bedeutet, weil sie für mich wie ein Haufen heller Ohren aussahen.

Die Klöße wurden vom Aufstellen auf dem Küchentisch zum Schwimmen in kochendem Wasser übergehen, bis sie ihre endgültige Form erreichten. Sobald der Teig genau die richtige Menge Gummi hatte, ließ meine Großmutter das Wasser abtropfen; der Dampf aus dem Topf roch süß und hefig. Sie gab mir fünf oder sechs auf einmal, hackte und karamellisierte Zwiebeln zum Garnieren und schaufelte einen Löffel Sauerrahm auf die Seite. Sie waren immer butterartig, die Kartoffelfüllung genau die richtige Menge an Salz. Das Beste von allem war, dass ich derjenige war, der die Vareniki testen durfte, bevor jemand anderes sie in die Pfoten bekommen konnte – an den meisten Tagen aß ich sie zum Frühstück, schmierte Kirschmarmelade und saure Sahne, bis der Belag rosa wirbelte. Das Beste an Vareniki ist, dass Sie sie zu jeder Zeit essen können – Frühstück, Mittagessen, Abendessen, mitten in der Nacht, wenn Sie nicht schlafen können. Diese Knödel waren diplomatisch, sie kamen mit jeder Stunde des Tages zurecht.

Bevor ich geboren wurde und sie zum zweiten Mal Großmutter wurde, bevor sie an Arthritis erkrankte und nur wenige Minuten von mir und meinen Eltern entfernt war, arbeitete meine Großmutter in Teilzeit als Köchin in einem Pflegeheim nur einen Block von ihrer Wohnung entfernt.Davor arbeitete sie in Kohlebergwerken in der Ukraine. Und davor lebten sie und ihre Schwestern in Quarantäne in einem ukrainischen Ghetto, gefangen geh alten von italienischen Soldaten.

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Für Baba Xena war das Leben nicht zum Leben da, sondern zum Überleben. Sie überlebte den Holocaust, während so viele Juden es nicht taten, nicht konnten. Essen war ein wesentlicher Bestandteil ihrer Überlebensgeschichte, da es nie genug gab. Um satt zu bleiben, schmuggelte die Familie meiner Großmutter Lebensmittel, tauschte, tauschte und zerkleinerte Gemüse zu Konfetti und aromatisierte kochendes Wasser damit. Sie konservierten Tomaten, indem sie sie in mit Essig und weißem Zucker gefüllte Gläser warfen. Am besten schnorrte sie und kochte und stellte sicher, dass alle aßen, aßen, aßen.

Die Karikatur der jüdischen Großmutter ist eine Frau, die ihre Kinder unerbittlich zum Essen hetzt. Sie macht oft zu viel: Jede Beilage ist fettig, jede Suppe randvoll mit glitzerndem Öl, jedes Abendessen wird mit Brot und Butter serviert.Aber sie ist so, weil nach Jahren der Unterdrückung und des Hungers die kulturelle Erwartung, die zum Impuls wurde, ihre Familie zu ernähren, in ihrer DNA verwurzelt ist.

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Als Baba Xena mich zu Ooshkee machte, machte sie sie von einem Ort aus, der viel dringender war als Liebe. Sie hat mich ernährt, weil es eine Zeit gab, in der sie weder die, die sie liebte, noch sich selbst ernähren konnte. Essen symbolisierte Stärke und Rebellion. Es war eine Triumpherklärung, dass sie als Jüdin das Hitlerregime überlebte. Sie war unzerstörbar.

Bis sie es nicht war. Meine Großmutter starb an Nierenversagen, als ich fünfzehn war. Jahre zuvor hatte sie aufgehört zu kochen, weil die Schmerzen in ihren Händen es nicht zuließen. In ihren letzten Tagen wurde sie durch eine Sonde ernährt. Die einzige Grausamkeit, die sie zu Fall bringen konnte, war der Körper, den sie ihr ganzes Leben lang vor einem Massaker nach dem anderen beschützt hatte. Meine Großmutter war eine starke Frau. Ich hoffe, dass ich ihre Zähigkeit geerbt habe, genauso wie ihre Fähigkeit, sich anzupassen und nicht zu scheitern.Wenn ich beunruhigende Schlagzeilen in den Nachrichten sehe, dass der Antisemitismus zunimmt, denke ich daran, was Baba Xena durchgemacht hat, wofür sie gekämpft hat. Diese Art von Kraft ist ewig.

Neben Fotografien und Möbeln sind von ihr eigentlich nur noch Rezepte übrig geblieben, die mit Bleistift niedergeschrieben sind. Die Anweisungen sind zerbrechlich, nur einen Fleck davon entfernt, unlesbar zu werden. Meine Familie hütet diese Rezepte, meine Mutter verwendet sie oft, um das Essen nachzukochen, das meine Großmutter für uns zubereitet hat, aber es ist nicht ganz dasselbe. Vor ein paar Wochen waren mein Bruder und ich zu Thanksgiving zu Hause und meine Mutter hat Vareniki gemacht – natürlich das Rezept meiner Großmutter. Ich stapelte so viele wie ich konnte auf meinen Teller. Und als ich in eines hineinbiss, schmeckte ich die Magie für nur eine Sekunde.

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