Rührei und Sardinen überbrückten mein südliches und nigerianisches Selbst

Rührei und Sardinen überbrückten mein südliches und nigerianisches Selbst
Rührei und Sardinen überbrückten mein südliches und nigerianisches Selbst
Anonim

Ich bin in den Vororten östlich von Atlanta geboren und aufgewachsen, an den Ausläufern des massiven Monadnock Stone Mountain aus Granit. Ich weiß, was es bedeutet, ein gebürtiger Südländer zu sein. Was ich nicht gelernt habe, als ich hier aufgewachsen bin, habe ich von meiner Mutter gelernt, die in Huntsville, Alabama, aufgewachsen ist. Sie brachte mir durch Essen etwas über meine Herkunft, meine Vorfahren und die Kultur der Südstaaten bei, vor allem durch das Frühstück. Ich lernte auch den anderen Teil von mir, dass das nigerianische Erbe durch meinen Vor- und Nachnamen, von dem viele stotterten, ihn richtig auszusprechen, einen Raum brauchte, um gelernt und akzeptiert zu werden – hauptsächlich von mir.Wochenenden waren etwas Besonderes, besonders samstagmorgens.Sie schwappten bis in den frühen Nachmittag und waren erfüllt von jazzigen, gefühlvollen R&B-Melodien, die unten aus einem Lautsprecher dröhnten, während meine Mutter Hausarbeiten delegierte. Schneiden, würfeln und hacken zum Frühstück auf den paisleyrosa Arbeitsplatten unserer Küche. In Rapsöl brutzelnde Spiegeleier. Speckfett knallt aus der gewürzten Gusseisenpfanne. Lachskroketten knusprig im Ofen. Frisch gebackene Buttermilchkekse, gebräunt und buttrig, saßen müßig in einem Weidenkorb, der mit einem burgunderroten Tuch bedeckt war. Hausgemachte Apfelbutter in einem Einmachglas, die darauf wartet, darauf geschmiert zu werden.

Besonders an einem Samstag, als ich ungefähr 13 oder 14 Jahre alt war, war die Melodie anders. Meine Mutter war am frühen Morgen zu einer Besorgung gegangen und hatte unsere Familie aus unserer üblichen Samstagsroutine gerissen. Die Stille des Hauses hallte und prallte von den hohen Decken im Erdgeschoss ab.

Zum ersten Mal, an das ich mich erinnern kann, stand mein Vater samstags an der Theke, wo sie das Frühstück zubereitete. Der Schock des Wechsels forderte mich heraus, mich wieder mit dem Teil meines eigenen Selbst vertraut zu machen, der durch meine Adern floss, aus einem Ozean und einem Kontinent floss, weit weg von dem, was ich als Heimat kannte – dem westafrikanischen Teil.Ich konnte es leicht zur Seite schieben, wenn ich hörte, wie mein Vater am Telefon mit Freunden Igbo sprach, sah, wie er hungrig Kolanüsse knabberte oder wie ein Hund hechelte, nachdem er zum Abendessen noch eine Schüssel mit scharfem Rindfleischeintopf gegessen hatte. Es war einfacher, einen Sicherheitsabstand einzuh alten – aber nicht heute Morgen in dieser Küche mit diesen Anblicken, Geräuschen und Gerüchen.

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Mein Vater machte nigerianisch inspirierte Rühreier, gelbes Eigelb gemischt mit Chilipulver, Salz und Pfeffer, gewürfelte Zwiebeln und Tomaten und eine Dose Sardinen. Ich hatte keine Vertrautheit mit Sardinen, soweit sie schmeckten. Ich hatte Sardinen nur gesehen, wenn mein Vater die kleinen, rechteckigen Dosen öffnete und eine S altine mit einem der kleinen Fischchen für seinen eigenen, privaten Snack belegte. Es war eklig und seltsam, etwas, woran ich nicht denken konnte. Als ich sah, wie mein Vater die Sardinen in zwei Hälften teilte, um winzige Knochen zu entfernen, die über ihre Körper liefen, nur um sie dann in eine riesige Rührschüssel mit Rührei zu werfen, wurde ich zimperlich.

Ich habe keine Fragen gestellt, obwohl meine Neugier geweckt war.

Ich starrte nur angestrengt und bemerkte die zielstrebigen Bewegungen meines Vaters, die sich stark von dem rasenden Tempo und der Tapferkeit meiner Mutter vor dem Herd unterschieden. Ich sah zu, wie er heißes Rapsöl in eine Pfanne über eine brüllende Flamme goss, die Zwiebelwürfel warf und sie um die geölte Oberfläche wirbelte, dann fügte er die Tomaten hinzu. Als nächstes kamen die Eier mit Sardinenstücken, Salz und Pfeffer und Chilipulver, die auf die Zwiebeln und Tomaten trafen und in ihrer ganzen Pracht gemischt wurden.

Als er dann fertig war, verwandelte er die gekochten Eier in einen riesigen Teller. Warten darauf, dass ich näher komme. Auf den Geschmack kommen. Wieder kennenlernen.

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Es war so anders. Es roch fischig. Ich runzelte die Stirn. Ich zögerte. Ich wollte keinen Teil davon. Aber schließlich, als ich sah, wie die Hitzeschwaden aus dem Eierhaufen aufstiegen, steckte ich eine Gabel hinein und spritzte etwas von dem Rührei auf meinen Teller.Ich warf etwas in meinen Mund und kam zu dem Schluss, dass es gar nicht so schlecht schmeckte. Es hat überhaupt nicht geschmeckt. Es war anders – aber es war in Ordnung.

Mir ging es auch gut, obwohl ich damals, als pubertärer Teenager, nicht dachte, dass ich es bin.

Damals war ich verwirrt von der Verwirrung, sowohl Südstaatler als auch Nigerianer zu sein, in zwei verschiedenen Welten zu leben, in getrennten Räumen zu existieren, aber nicht ohne Weiteres zu einer von beiden zu gehören. Ich war rein und raus, verwirrt und klar, beschämt und stolz.

Ich komme immer wieder zum Frühstück zurück. Ich kehre immer als mein Quadrat zu ihm zurück.

Die meiste Zeit meines Lebens habe ich mit diesen Gefühlen jongliert, oft beim Frühstück nach südländischer oder nigerianischer Art. Ich habe mich zu einem verworrenen Verständnis dessen verzerrt, was es bedeutet, ein Kind der ersten Generation zu sein, die Tochter eines Einwanderers, aber auch die Tochter eines Amerikaners. Ich habe versucht, durch Lernen, Essen und Zuhören Frieden zu schließen. Meine inneren Auseinandersetzungen fühlten sich an, als würden sie endlos sein und sich erst kürzlich beruhigt haben, als ich vor ein paar Monaten 30 wurde.Ich komme immer wieder zum Frühstück zurück. Ich kehre immer als mein Quadrat zu ihm zurück.

Wenn ich an jene seltenen Morgen zurückdenke, an denen mein Vater Frühstück für mich kochte und ich Rührei mit Paprika, Zwiebeln und Sardinen anstelle von Spiegeleiern, Lachskroketten und Buttermilchkekse mit Apfelbutter hatte, kann ich sehen, wie Dualität funktioniert muss nicht Doppelzüngigkeit oder Seitenwahl bedeuten.

Dualität kann bedeuten, dass zwei Teile verschmelzen, um eine Person zu schaffen, die in der Lage ist, all das zu umarmen und zu nähren, was sie ist. Ich bin ganz wach.

Nneka M. Okona ist eine in Atlanta ansässige Schriftstellerin und im Herzen Madrileña, mit Café con leche, Pan con tomate und Tinto de Verano, die sie immer im Kopf hat.

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